Este un bătrân care de un timp mă locuiește și noapte de noapte îmi poartă în mâini ca pe o pradă inima pustiită are mâinile mânjite cu sângele meu sânge care a uitat să se răzvrătească mâinile lui sunt ca niște crini întorși pe dos și flutură bezmetic fix la ora trei de sus îngerul nopții care poartă în spate în loc de aripi acordeoane cu burduful spart își țipă de fiecare dată liniștea și somnul în timp ce eu nu înțeleg de ce din tot ce mi s-a promis a mai rămas doar fărâma de timp prinsă și ea bine în cuie într-un sicriu de plumb în jurul meu…

Cu fiecare vis nedormit simt cum pierd câte ceva din mine și aceste părți ajung toate în visul din somnul pus în așteptare și pe care sunt sigur că îl voi dormi cândva și când va ajunge și ultima fărâmă din mine în acest vis mă voi reconstrui din visele pe care mi le-am furat cu speranța că voi deveni o ființă cu mult mai bună decât cel care sunt câteodată visele mi se întorc înapoi și mă întristez fără să știu și adorm brusc și visez cum uneori ziua răsare udă cu cerul picurând întuneric în ochii mei până când se făcea noapte și urma un alt vis și…